التصنيف: القصة القصيرة

لم يكن دُقْرُم يمتلك من الوقت الكافي لنفسه ليمنحها شيئاً من الراحة، فيسترجع الطاقة لجسمه الضئيل. فقد كان يعمل بائعاً للجورنال، يبدأ عمله متجولاً بأكوام من الجرائد يُحكم مسكها على ذراعه، ويُطلق العنان لصوته القوي صباحاً ومساءً، واقفاً في منتصف الطرقات أو بين زمرات الناس، يقرأ العناوين الملفتة لجذب الزبائن.

تتحدث أليس مونرو عن تأثير تجربة الطفولة في بيت ريفي بكندا على مفهوم الكتابة، حيث تعتبر الكتابة تجسيداً لرواية القصص التي يمارسها البشر يومياً، مع إضفاء طابع أكثر عمقاً وجرأة على هذه العادة.

ما زلتُ أسمع الصوت… ذاك الصوتُ الغريب الذي تردّد في أذني منذ تلك الليلة – ليس صراخاً، لا، بل كان شيئاً أعمق، كأنما الأرض نفسها تَنشُج من تحت أقدامنا. كان مساءً خانقاً. الشارع ضيق، والضوء المنبعث من أعمدة الإنارة يشبه عيون الموتى: ساكنة، صفراء، لا تُضيء سوى القلق.

عند المقعد الأخير من القطار الذي أخذ استعدادهُ للانطلاق، كانت كارْلا تجلس وتوجهُ بصرها مباشرة نحو النافذة المفتوحة التي سمحت بانسحاب هباتٍ من الرياح الخفيفة من الخارج وهي تحاول أن تركّز بعينيها بشيء من التأمل والسكون على المناظر التي بدأ القطار يتركهَا خلفهُ

لم تَكُن ريمٌ سَيّئةً، كانتْ فقط تُحِبُّ من مكانٍ ضيّقٍ، من زاويةٍ لا يدخلها الضَّوءُ، تُطِلُّ على قلبِ رجلٍ لا تملكُ مفاتيحهُ… ومع ذلك، تُحاولُ فَتحهُ كلَّ يومٍ.

حركتُ أطرافي بصعوبة، وتحمَّلتُ الألم… كان السقوط هذه المرة قوياً لدرجة أنني سمعتُ صوت طقطقة في عظامي… فقد تعمّد ذلك اللعين أن يزيد من سرعة الشاحنة ليخلخل كل حساباتي…

في الصّباح الباكر يمضي الصيادون في مجموعات يختلف عدد أفرادها في ساعة واحدة نحو البحر الذي يمتد بزرقته مطمئناً، وعلى ضفافه تركن القوارب منتظرةً أصحابها الذين لا يتأخرون عنها بدقيقة واحدة أو يزيدون

كأنّ كل الكلماتِ التي قلتها له في لحظات انكساري لم تكن سوى ضجيجٍ لا يعنيه، كأنها مرّت من جانبه ولم تلامس شيئاً فيه.

نال وحيد ما قد حلم به منذ بضع سنوات، رحل طالباً من الحي الذي عاش فيه ليرجع إليه بمنصب الطبيب المحترم الذي ترمُقه الأعين بالتوقير والإعجاب الذي لا يوهب إلا لمن كان ذا مقام عالي.

رُوبابيكيا